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一声拖长的、带着腐朽气息的摩擦声,突兀地撕裂了死寂。
不是正门。
是旁边一扇低矮、油腻的侧门,被从里面拉开了一道仅容一人侧身通过的缝隙。
一张脸从门缝里挤了出来。
半张脸。
油腻得像是刚从猪油罐里捞出来,肥肉堆叠着,将那双三角眼挤成了两条浑浊的缝隙。眼角糊着黄白的眼屎,鼻翼旁一颗硕大的黑痣上,几根粗硬的黑毛顽强地探出头。他的嘴角习惯性地向下撇着,带着一种浸入骨髓的、对门前所有来客的倨傲与鄙夷。
“谁啊?大清早的,号丧呢?”门吏的声音像是砂纸磨过锈铁,嘶哑又刺耳,带着浓重的鼻音和毫不掩饰的不耐烦。那半张油腻的脸,在门缝的阴影里,像一坨刚从阴沟里捞上来的腐肉。
杜甫的身体猛地一颤,像被鞭子抽了一下。他下意识地后退了小半步,随即又强迫自己站稳,甚至努力地、近乎讨好地向前微微躬下了腰。
“劳、劳烦通禀,”他的声音干涩发紧,每个字都像是从喉咙里硬生生抠出来的碎石子,“下官……左拾遗杜甫,有……有新作《雕赋》一卷,恳……恳请献予相国大人斧正。”他的腰弯得更低了,几乎成了九十度,将那卷被粗布包裹得严严实实的帛书,用双手高高地捧起,如同供奉神明的祭品,颤巍巍地递向门缝里的那张脸。
他的头颅低垂着,花白的鬓角在寒风中无助地颤抖。我看不见他的表情,只能看到他枯瘦的手腕在剧烈地抖,那卷承载着他全部卑微希望的帛书,在他手中可怜地摇晃。
门缝里,那双浑浊的三角眼懒洋洋地、带着一种审视垃圾般的漠然,扫过杜甫那身打满补丁、沾着雪水泥渍的破旧袍子,扫过他冻得青紫、布满裂口的手,最后落在他手中那个寒酸的粗布包裹上。
一声嗤笑。
短促、尖锐,像碎玻璃刮过石板。
“呵。”门吏的嘴角咧开一个残忍的弧度,露出几颗黄黑参差的烂牙。他甚至没再多看一眼那个包裹,那只从门缝里伸出来的、同样油腻肥胖的手,像驱赶苍蝇一样,极其随意地、带着一种施舍般的轻蔑,随手一捞——
杜甫手中紧捧的包裹,就这么轻而易举地,落入了那只肮脏的肥手里。
杜甫的身体明显僵了一下,似乎没料到对方会如此“爽快”地接下。他保持着那个卑微的躬身姿势,头颅抬起了一点点,深陷的眼窝里,似乎燃起了一丝极其微弱、如同风中残烛般的火花。
那火花,只存在了不到半息。
门吏根本没看那包裹一眼!他掂量货物般随手掂了掂,脸上的残忍笑意陡然放大,那咧开的嘴角几乎要扯到耳根,形成一个令人毛骨悚然的弧度。他手臂猛地一扬!
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一道粗布包裹的弧线,带着杜甫最后一点残存的、可怜的希望,在空中划过。
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